Мужу

А есть у нас что-то общее,
Кроме детей и быта?
Добрый ты мой, хороший мой!
Привычный, родной, избитый...
Испитый большими каплями
От жажды моей солёной.
В былину лихую даденый,
Простецкий, но окрылённый.
Медвежьи твои объятия
Нужны были мне как воздух.
Но нынче улиткой прячусь я,
Свою обдирая кожу.
Домашнее всё, привычное.
Микробы свои полезны...
А мне захотелось Личного,
Какой-то глубокой бездны!
Не приторного, не душного,
Не столь знаменито жадного
До самого простодушного,
Не простодыры шаткого...
А чуткого и послушного
И (Боже мой!) говорящего -
Не просто немого слушателя,
А мудрого, настоящего!
К чему мне всё это надобно?
А каждому - по потребностям.
Быть может, редчайшим снадобьем
Ты стал бы мне в бытность дерзкую.
И я фееричной нимфою
В ответ расцвела в обьятиях.
А так я, прости, бессмысленна
Как то дорогое платье.
В порыве тобою куплено,
Увы, не к моей фигуре...
Любовь зарастает буднями,
Как плесенью дом наш хмурый.
И я бы его раскрасила,
Да вот починить не в силах.
Ведь мы с тобой были счастливы?
Что с нами тогда случилось?