Я хотел бы себя за что-то простить,
Но, увы... за что, я не знаю.
Перестать свою душу плетьми молотить,
За всё, что умом полагаю.
Что толкает, украдкой, по чёрному пить,
Ни числа, ни меры не зная.
И зубами промерзлую землю рыть,
Вершины от дна отделяя.
Эту боль не унять и не распихать,
По углам прокуренной клетки.
Заставляю себя бумагу марать,
В блокноте с банальным... «заметки»
18.01.2018 А.Ф.
Заметки
© Copyright: Сандро Фельдман, 2018
Свидетельство о публикации №118011806226
Свидетельство о публикации №118011806226
Рецензии