Когда ещё свечам сто лет до лика,
И кожа воском дряблым не взялась,
Всегда лишь только мыслишь о великом:
Была бы власть, да к ней, чтоб денег всласть.
А мимо что, июнь с его дождями,
Ноябрь с его единственным листком-
Пришли без принуждения, и сами,
В январь перетекут, но уж снежком.
Бегут года - душа мельчает с ними,
Раз пропустил апрель - уж не вернёшь,
И уж не листья жжёшь, где клубы дыма,
А льстишь себе, что дым-то не хорош.
Ещё младой и силушки – дай, Боже!
Но миг и уж снежинки в волосах,
И чаще всё, ты душеньку тревожа,
Глядишь с тоской на клин, что в небесах.
Летит на юг, и что-то там курлычет-
Коль не встречал – тебе не провожать:
Не прочитать, которых нет, страничек,
А без серпа ведь хлебушек не сжать.
И не вернуть, давно уж нет и мамы-
Пуста её железная кровать…
Мечта одна - сравнить большое с малым,
И что такое, малое – понять.
Когда ещё...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118011804193
Свидетельство о публикации №118011804193
Рецензии