Как сон, прошло с тобою всё

 
Как сон, прошло с тобою всё,
И жизнь уже к итогам ближе,
Но я бегу, бегу росой,
Где берег мой тобою выжжен.

И всё пишу, пишу, пишу,
Рифмую строки, адресуя
Тебе, кого, как жизнь, люблю,
Так вопреки всему, так всуе.

Ты сниться стал мне иногда
Таким, каким отроду не был:
Любил, был добрым и страдал, -
Чего на каплю в яви не дал.

Я просыпаться не хочу,
Желая сон продолжить в вечность,
Там так легко, там по плечу
Вселенной нежная безбрежность.

Но утро наступает вновь,
Вокруг меня так много жизни,
Что дарят внуки и любовь,
Которую ты счел излишней.

Должно быть, (все твердят о том),
Меня лечить повинно время,
Но правит мной, она, любовь -
И стимул жить, и тяжко бремя.

Я отдаю себя семье,
Ее заботами живу я,
Но параллель, та, что во мне,
Почти триумфы торжествует.

И я опять пишу, пишу,
Рифмуя строки, адресую
Тебе, кого, как жизнь, люблю,
Прошедшее в них вновь рисуя.

Что не подёрнуто тобой,
Не тронуто войною даже, -
Это природы красота,
Что мне открылась больше, краше.

Но и мелодия красы
Не утолила жгучесть чувства,
Им воля взята под уздцы.
Что вольного мне – дух искусства.

Надеюсь? – Нет!.. Иль, может, да?
Но, если «да», то в том признаться
Самой себе – и то беда,
Не то, чтоб за надеждой мчаться.

Судьба, как кружев озорство,
Вплетает седость паутинок,
Лишь осознаешь плутовство,
Тут вновь каприз ее рутинный.

Уюта нет теперь Земле,
Тревожно, грустно и тоскливо,
Бросают близкие в беде
Так безучастно, так игриво.

И ты - ни здесь, и ни ушел,
От сквозняков мне нет покоя,
Живу, а видеть хочу сон,
Где мы на поле васильковом.

Где так спокойно и тепло,
Где небо, птицы и безлюдье…
Ах, сны – желаний торжество,
Без вас – беда, и с вами трудно.