45 лет

Жизнь стала похожа на дешевую книгу:
чем ближе к финалу –  тем банальней сюжет.
Я думал – узнаю, я всё думал – постигну,
в чем замысел автора… Только вижу, что нет.
И дни разбежались тараканами в щели,
ни важных событий, ни серьезных вещей, лишь
усталое пламя воск допьет и потухнет
утром на кухне.

От песен остались только строчек обрывки,
и  память  - хард-диск для  дат чужих и имен.
От грез и амбиций снова сделав прививки,
известной дорогой с безразличьем идем.
Опять юбилеи, пьем вино и болеем,
цепляем за ветки мысли в голых аллеях.
Под грузом словесным ни подняться вверх ветру
на сантиметр.

За пазухой держим хоть немного надежды:
без нее-то нам точно здесь никак не прожить.
Мы, то в черных фраках,  а то в белых одеждах
перед старостью, как пред мессией, дрожим.
Расходятся ночи изнутри глаз кругами…
Но что ж так стыдливо верим мы, что над нами
где облака превращаются в стылую взвесь,
кто-нибудь есть.