В плену своих страданий

бежишь к тому, кто тебя более не ждет,
кричишь, ответ не получая. 
твою жизнь тихонечко крадут,
свеча твоя заметно угасает. 

ты падаешь, встаёшь, опять бежишь,
испытывая боль ты снова рвёшься
туда, где по пути
ты снова очень резко спотыкнешься.

бегут ведь люди от проблем,
бегут ведь люди от страданий,
а ты не ищешь лёгких схем,
ты любишь трепет угасаний. 

тропа длинна, но ты не убегаешь
не убегаешь (надо бы) назад.
ты (можно бы подумать) не особо понимаешь
что жизнь твоя теперь - кромешный ад.

и самое ужасное, что ты в плену,
но нет, не у кого-нибудь,
не даже у того, за кем бежишь ты, трепетно любя,
в плену, увы, у самого себя. 

ты можешь убежать от всех,
ты можешь что-то отпустить,
но неподвластно никому
от самого себя себя же, к сожалению, освободить.

прими, как есть, сверни с тропы -
увидишь ты другое совершенно,
но только не беги вперёд, а то
ты упадёшь и разобьёшься
мгновенно.

упала ваза, но сначала
есть шанс, что даже и не треснула она,
второй - там скол, а может быть и два,
а третий - трещины пошли,
четвёртый - ваза бьется,
пятый - а его и нет,
ведь ваза больше никогда не соберётся.
увидишь ты лишь на полу, едва
прекрасный, благородный желтый цвет.