Покер

Январь любит перекинуться с Богом в покер, когда пасует, метелями Землю душит.
Играют не картами, играют людскими душами, а после случаю в лапы бросают ночными стужами.
Не щадят ни безгрешного праведника, ни безбожного грешника.

***

И вот в одну буйную снежную ночь (что настолько темна, что дома чёрт разберёшь)
свистела пурга, а по ней влачился домой чей-то знакомый художник
еще яркий,
еще

живой.

Белоснежные кисти сунув в пустой карман, желто-красные губы укутав в отцовский шарф, как синяя птица, шёл по чужим следам,
мимо ржавых перил, навстречу скупым ветрам.

Шёл туда, где теперь одинокий спит, раны за рёбрами кутая в кем-то забытый бинт.
Утром взоры бросая в щель между старых штор, будто ища того, кто давно ни сказав ничего

ушёл.

И работа не ладится вот уже девять дней.
Краски сохнут.
Грифы ломаются.
Кажется, нет идей.

Заказчик - матами,
Разум...
Насмешками.
Душа износилась.
Всё вперемешку, и
Новогодние грёзы окончательно стёрлись ластиком.
Где то самое так долгожеланное счастьице?

Художник идёт. Художник больше ничей.
Его имя смешалось с мрачностью зимних морозных дней...

Финал.

Погасли огни в пророке.
Метель прекратилась.
Январь выиграл в треклятый покер.