Если ветренный путь изобилия вечен,
Сооруди себе личный иконостас.
Изолентой, гвоздьми или ржавой картечью
Пометь: "ты старался". И скольких не спас?
Огнём живым, косвенной болью,
Тебе озарит к пьянству дорогу он.
Я не супергерой и не Харри Холе,
Мой череп - самый элитный притон.
Это мой цикл. Молитва. Моя.
Изувечнный столп идеальной наивности.
Я снёс его к чёрту, мозолил глаза,
И отдал себя в руки животной дикости.
Отведи взгляд потухших очей,
Заклей себе скотчем уста.
Никаких компромиссных речей,
Либо ноль, либо сотня из ста.
18. 01. 18
© Copyright: Боб Смит, 2018
Свидетельство о публикации №118011810376
Свидетельство о публикации №118011810376
Рецензии
