Унять бы в мыслях пчелиный рой,
Дать хотя бы минутный покой
Летающим мыслям и громким словам,
Излить на бумагу их шум и их гам,
Но разве можно облечь в слова
То, что не в силах принять голова?
Руки мои не знают слов,
Не понимают посылы снов.
Пишется сказка, сонет или стих -
С задумкой не схож ни один из них.
Бог подарил способность мышленья,
Сочувствия дар и с ним дар провиденья,
Сделал мозг мягким и упругим.
Зачем же он сделал меня криворуким?
***
© Copyright: Ян Мартеновский, 2018
Свидетельство о публикации №118011810296
Свидетельство о публикации №118011810296
Рецензии