поэт

   Поэты уходят неслучайно, унося с собою какую то тайну, оставшуюся с ними навсегда. В руках этой тайны они рождаются и умирают навсегда.
     При жизни поэта мы проходим мимо него, не замечая, как на зло. Эго поэтический дар, жжёт нас как разгоревшейся где то пожар. Но пожар далёк. Но он ведь жжёт, освещая нам путь.
     А мы говорим:
    - Это поэт? Проживёт как не будь.
     Прочитав куплеты, почесав затылок, воскликнешь:
     - О! Как мило!
     И уйдут слова, в небеса. А строки написаны, слова сложены. Как много страстей вливается в чтение душ отмороженных. И некто не хочет понять, что скрывается за этими стихами. Главное гимны читать, а потом опять. Бухать.
     При этом дни проходят. Спят ночами ночи. Каму же жар разжигать, кидать в огонь и стрелять, картечью. Поэт устал. Сколько можно. Попишу ещё немного и уйду в вдогонку. Ведь меня не понимают, созданный стиль моей речи. Читают про небеса, забыв где растёт трава. Новаторство мертво. Слов невидно. Смысл ясен только тем кто избран.
      Поклонники бывают разные. Иные просто хлещут ладонью по лицу.
     А поэт говорит:
     - Благодарю.
     Наградой служит жар. Кто окунулся в его пожар. Кто понимает смысл бытия. Поэта бить нельзя. Не трогайте его. Он показал вам своё нутро. Раскрыл возникший жар, показал вам пожар.
     Горит цветок, в начале мая. Неужто он. Я восклицаю:
     - Как ты зажёг огонь любви!
     А он отвечает:
     - Господи, благослови.
     Монотонный труд превращается в рутину. Все мы вместе гнём спину. Каждый на своём месте. У кого есть штук сто, а у кого и двести. И мерим мы, друг друга, мерилом этим, грязным. Не надо нам бумаги. Дайте пластиковые карты.