***

Опять сажусь в знакомый поезд.
Опять известная дорога.
И в этом есть свой дерзкий поиск,
своя интрига и тревога?

Опять кругом всё те же лица.
Всё та же суета с вещами.
И даже та же проводница
об отправлении извещает.

Но то, что я уже в вагоне,
об этом ты ещё не знаешь,
не ждёшь меня и не встречаешь
на том заснеженном перроне,

где мы прощались у вокзала,
где жизнь казалась долгой очень,
где нас с тобою разлучала
та несговорчивая осень.

Как снег весною, время тает.
Года летят быстрей, чем птицы.
Июль за окнами листает
почти забытые страницы.

А поезд мчится мимо станций.
Он будто из фантазий создан.
Кружится в диком вихре танцев,
взлетая постепенно к звёздам.

Над крышами и над домами
больших и малых городов,      
над башнями и над мостами               
различных стилей и родов,

над всей землёй летит, меняя
то ритм, то смысл, то образ свой...
А стук колес напоминает,
что я пока еще живой.