С цветков вереска, сроду
Пикты варили тягучий син,
Слаще было местного мёду,
Было крепче их вин.
Они варили и пили его,
И валялись со всей братвой
Дни за днями вместо всего,
В землянках своих под травой.
В Шотландии был король,
Пиктов врагами назвал
Он в битве знал свою роль,
Будто косуль убивал.
Над милями красных гор
Охотился, на тех кто бежал,
И в кучи складывал пиктов тела
Чтобы каждый там умирал.
Пикты
© Copyright: Вячеслав Толстов, 2018
Свидетельство о публикации №118011703569
Свидетельство о публикации №118011703569
Рецензии