Не в Мексике, в России, текилой стала кровь,
Прозрачная, тягучая, не жизнь и не любовь,
Снимая напряжение, чужой затмив каприз,
Отмщением за кактусы карает потный бриз.
Закрыв глаза, мне чудится, как где-то вдалеке
Лихой ковбой несётся вскачь на огненном коне.
Поднявшись, пыль скрывает нас, погоня замерла,
Над прерией молчит впотьмах огромная луна.
Серебряная пуля настигнет, засмеёт,
Во сне с охрипшим эхом
Она меня найдёт,
Погубит, не оставив кровавого следа,
Я сплю, мне это снится с текилы иногда.
26.02.2013 г.
Текила
© Copyright: Пётр Гарташкин, 2018
Свидетельство о публикации №118011700332
Свидетельство о публикации №118011700332
Рецензии