ПОЭТ

ПОЭТ

Спросил «подлец» чем стихотворец дышит,
В каких зарубках свой оставил след,
Что будет с нами, если он не пишет ...
И Миру ждать каких грядущих бед?

Какой посыл он получает с неба,
Как далеко просматривает вглубь,
Дает ли рифма для утробы хлеба,
Так как даёт не поэтичный плуг?

Какие всходы окропит порфира,
Чем наполняет стихотворец сны?
Даёт ли фору огненная лира,
Где Прометея дочки и сыны?

Где виден прок от пафосного слога,
Какой букет сакральных его тем?
Какой навар в остатке от итога,
И главное ... ответил чтоб ... зачем???

Молчит рифмач и думает спесиво,
Какой вы все ничтожно мелкий сброд!
«Пишу затем, чтоб жили вы красиво,
Чтоб видели несчастий оборот!

Я сам творец, не жду подачек неба,
Витиеватый ум мой верный друг! --
Вы мне за стих кусок швырнёте хлеба,
Что дал для вас не поэтичный плуг!

Я вижу ваши страсти и уклоны, --
Мозоли ваши лепят каравай ...
Но со времён кровавого Нерона,
Вам вместе с хлебом зрелищ подавай!

Вы так низки и Богом не задеты,
И убедить вас нынче не легко! --
А потому до яркого поэта
Вам как до звёзд небесных далеко» --

Так отвечала рифмоплётов стая,
Рубя на льду, что тает тут же, след!
Чтоб трепыхнулась рыбка золотая
И написала в проруби -- «Поэт»! --

Но слово взял большой кузнечный молот,
И поддержал его железный плуг:
«Приди поэт, где угрожает голод,
Чтоб орошался высушенный луг!

Поэт, он там, где захлебнулись потом,
И только в глаз прицельно ... а не в бровь ...
Он нужен там где бой, и где работа!
И закипает вздыбленная кровь!

Поэты те, кто нравом не спесивы,
И пусть без золота ... росло бы лишь руно!
И пусть их рифмы ... даже не красивы --
Зато несут гражданское зерно»!