Торт

Нет. Бабушка пекла не пироги –
Послания для всех пришедших в гости.
Остановиться думать не моги:
«Ещё кусочек? Ну, ломаться? Бросьте!»

Размер был важен. Торт, как Колизей:
Трёхслойный, круглый, в россыпи орехов.
Его хранит лишь памяти музей,
Не повторить подобного успеха.

Он на столе царил. Он был могуч,
Как дух еврейский из времён Моссады,
Как солнце, проглянувшее меж туч.
Его разрезать – так решиться надо.

Избыточен, как сладость языка
При обращеньи к дочерям и внукам.
Вот зависает дедушки рука,
Он – Авраам с ножом, Господь порукой.

Торт этот не бывал распотрошён.
Он жил неделю, медленно тощая.
Он был велик, как сам Наполеон.
(Тот тоже торт, и тоже подан к чаю).

Но рядом проиграл в кремах француз,
Был бабушкин величественно-строже,
Хоть безымянен, но, на мой-то вкус,
Слова его не сделали б дороже.

Неназван, как безвестный материк,
Он Атлантидой погрузился в воды
Беспамятства, в неотражённый миг,
Конечно, после бабушки исхода.

И если рай не знает этот вкус,
То он безбожен и отнюдь не сладок
В своём цветеньи постном, я боюсь,
Не разгадал он бабушки загадок

Иль, приютив её, теперь манит
И призывает в сладостную негу.
Торт посреди стола опять царит,
Как только рядом очутиться мне бы…


Сборник стихов и фотографий «Поиск адресата», 2017 год