Посвящение Терри Пратчетту
В зЕмли, что плотно укрыты туманами,
К людям с угрюмыми, серыми лицами,
Пренебрегая заветами, нормами, планами,
Вышел Безликий, зияя пустыми глазницами.
Небо укрылось от мира свинцовыми тучами.
Пальцы сплетают замок с рукоятью оружия.
Где-то внутри зарождается злоба дремучая.
Мерзкая. Рыхлая. И, как всегда, неуклюжая.
Лучники мысленно жертву стрелы обозначили.
Грифы с гиенами делят усопших заранее.
Каждому лезвию десять-пятнадцать назначенных.
Каждый назначен ведущим себя на заклание.
Кони дрожат от желания сбросить наездников.
Крики и брань. Не войска – толковище разбойников.
Разных по возрасту бой превращает в ровесников.
Дальше, ровесников бой превращает в покойников.
Только сегодня не будет триумфа Безликого.
Боя не будет, победы, потом разграбления.
Всё в этом мире зависит от воли Великого.
А у Великого нынче не то настроение.
Безделица
© Copyright: Александр Трусов Питер, 2018
Свидетельство о публикации №118011611597
Свидетельство о публикации №118011611597
Рецензии