Чёрный пёс

У  окна  вспоминаю  скудное  детство  моё,
Бегающее  босиком  по  склонам  Молдовы.
И  разбросанность  овечьих  отар  от  сёл  далеко,
И  ножом  выколупывающих  из  пяток  занозы.
Раннее   утро, туман , и  вдруг  чёрный   пёс.
Ушастый,  худой,  и  не  сказочно-мирный.
Я  мамалыги  с  брынзой  ему  кусок  принёс,
А  он  в  благодарность  носом  ткнул  в  колени.
Позавтракав,  бродяга  робко  подошёл  ко  мне,   
Поднял  глаза,  и  я  услышал  его  собачьеречье.
А  в  уголках  глаз,  застывшая  ледяная  слеза,
Отражающая  зеркалом  судьбы  его  увечья.
Длинноногий,   чёрный,  смотрел   мне  в  лицо.
Продрогший,  тощий,  и  роду  своему  не  нужен.
Где  родился?   Имя?   И  сбежал  от  кого?
Долго  ли  бродил,  спасаясь  в  дождь  и  стужу?
Под  палящим  солнцем  отара  разбрелась,
Сбиваясь  кучками,  тень  создавая  меж  собою.
А  чёрный  пёс  без  команды  и  лая  обходясь,
Вместо  меня  направлял отару к водопою.