Ты лёг на траву, как мазок на холсте,
покорный руке живописца.
Мгновенье - и вот ты уже загустел,
и вот начинаешь светиться,
как будто не цвет наполняет, а свет –
и в небо плывет голубое.
И ты понимаешь: тебя уже нет,
но холст оживает тобою…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.