Заклеенные окна в душу

Да не так!
Ну не так уж и много тех первых уроков...
Если честно считать, то закончишь уже на нуле,
и всего лишь в одном из отвергнутых утром пороков
ты увидишь потомка в затянутой Верой петле.
Он не мертв, и не жив, и не продан грядущему ловко...
Неудачен?
Ну, да.
Но к чему этот странный вопрос,
если сам напевал для прощальных кантат заготовку,
собирая под Питером гильзы чужих папирос?..
Не влюблялся в пейзаж...
Это было и раньше противно.
Если сердце не бьется, то смысл говорить о душе?!
Быть живым среди мертвых, возможно, для беса и дивно...
У него ведь свои, непонятные людям клише.
Из бордовых объятий несбывшихся здесь предсказаний
ты не раз ускользал, напевая какую-то дрянь,
и сплетая века, суету и венки расстояний
в неразрывную нить, что натрет истязателю длань.
Узелок-бегунок на веревке поймавшего время
так обычен для этих расплавленных юностью мест.
Но...бросай, не бросай - все равно ты останешься с теми,
кто стандартные гвозди вбивал сквозь пророчество в крест.
И за звуками ночи не кроется дня откровенье,
что вмещает тебя, этот стих, отдых в Шарме и дрожь
от последнего шанса явить не испуг, а спасенье,
безрассудно поверив, что больше уже не умрешь.
Вся надежда на вечер, где новая, тёплая эра
приведёт вас к подножью ещё затемнённой горы,
чтоб минутный порыв превратился в минутную веру
в справедливость итога Его бесконечной игры...