10

И жил в том доме писатель,бесформенный поэт,
Люди шли на работы,
А он в окне как свет,
Смотрел как ступни их сверкали,
Уводя вдаль и ввысь,
Мигали светофоры ,
Учтивости корысть.
 
Бесформенное небо, бесформенный асфальт,
И кажется поэт окислился как сталь,
В курсиве его диком,оконный переплет,
Пуста опять грааль,
И тускл натюрморт.

Из жизни высосать  весь его костный мозг ,
И до корней с корнями вместе ,на поедание червям ,
Залезть в утробу сей земли,
Там Гиппокрен и плача храм.

В утонувшей улице вновь утонувший храп.

Он нацарапал на стекле:
"Нарви ты роз,испей компот цветочный, и убивай войны порок"

И убивай из автомата ,ножом и револьвером в прах,
Тех самых в мозг больных солдатов,что восставали друг на друга,
Мутили небо,  жгли траву
Убей всех тех кто наяву,
Беремен с кровью на войну.

Удушит пусть компот как яд,
Гнилые главы генералов,
Дети вновь примут на себя
Несущий смерть в себе снаряд,
А после этого всего устроят праздник,бал,парад.

Кресты на тысячи полей,
Цветов чуть меньше чем людей,
Вцепись корнями астра в глотки,
Смертью беремменых идей.

10.01.18.