Талант

В искривленном пространстве пыльного чердака
В ожидании счастья, проводит все дни талант.
Не выходит наружу, как пьяница из кабака.
И понять он не может: «Ну что же... Ну что не так?»

Я же вроде хорош... Не дурнее, чем у других!
Ну тогда почему не стучатся фанаты в дверь?
Как ему объяснить то, что мало всего лишь быть.
Чтобы знали тебя, ты к другим начни выходить.

Он не верит словам, ведь достаточно он хорош,
Для того, что б другие пытались его найти.
Но ведь он не один на земле, кто вот так пригож...
Но другие виднее и могут себя раскрыть.

Вот и чахнет талант, паутиной уже порос,
Задыхается пылью — года то уже не те...
Но всё так же упрямо не кажет наружу нос.
Ничего не поделать, не справился он в борьбе.

Он не смог победить страшнейшего из врагов.
Он ему проиграл, не сделав последний шаг.
Его имя отсутствует в списке ужасных слов.
Он бесславно погиб. Себе проиграл... Дурак...