Немец. Быль

Было это году в 61-м. Жил  в нашем доме в Горьком где-то на 5-м этаже Валерка Аллабухин. Пацаны поговаривали, что отец у него немец. Маленький сухонький невзрачный человечек. Такая же невзрачная жена. Был у них дома один раз. Нищета, как и у всех. Ещё запомнилась младшая сестрёнка Валерки. Валеркин отец,  как и всё взрослое население нашего дома, трудился на машиностроительном заводе. Дом-то заводской. Строили его пленные немцы. И вот. Зима. Гуляю во дворе с пацанами, а в школу идти во вторую смену к 14 часам. Дома – никого. Ключ висит на шее на лямке. Чего-то лишнего перегуляли и вот я несусь со всех ног в свой подъезд, взлетаю на третий этаж. Пытаюсь вставить ключ в замочную скважину. Не тут-то было. Руки замёрзли и даже ключа не держат. Я – к батареям! Они огнём пышат. Руку не поднесёшь. Боль жуткая, когда ткани начинаю отогреваться. И вот я мечусь между дверью и батареей. Есть шанс реально опоздать, хотя, наверное, и опоздал в школу. В глазах закипают слёзы. Вдруг снизу раздались легкие шаги. На площадке появился немец. Никогда я его не видел так близко. Он увидел, что я бьюсь с ключом и мгновенно оценил ситуацию. Подошел, взял ключ из моих ладошек. Вставил ключ в замочную скважину, легко открыл дверь и так же быстро удалился. Вот и всё.