На шумной улочке Парижа,
В районе Лувра, на углу,
Стоял художник, в чёрной шляпе,
С истлевшей трубкой, на ветру.
Он продавал свои картины,
Все буйство красок на холстах,
Разнообразные мотивы,
Мозаики в линиях, мазках.
И там, среди полотен серых,
Стоял осенний, рыжий клён.
С корою ровной и чуть бледной,
Был искрой жизни наделён.
Я захотел там оказаться,
рукой коснуться той коры.
Увидеть как листву густую,
Качает ветром, до зари.
Он был так ярок, и казалось,
Что воспылает полотно,
Что от него, исходит солнце,
И небо, им озарено.
Но от реальности не скрыться,
И возвращаться мне пора,
С художником я расплатился,
Свернув и спрятав рыжий лист холста.
Я этот холст повешу над камином.
Он будет, будет греть меня всегда,
Да только жаль, что клёна мне коснуться,
Не посчастливится пожалуй, никогда.
Клен 11579
© Copyright: Василий Астафьев, 2018
Свидетельство о публикации №118011312191
Свидетельство о публикации №118011312191
Рецензии