По слякоти бреду - прохожий
Похоже - времени итог,
Попался мне, увы, негожий -
Последний солнца уголёк.
Торчат ободранные струны -
Деревьев сиротливых стон,
Проткнув небес хмурные груды,
Нарушив Мина зимний сон.
Он бороды косматой пряди -
Своих волос седых как лунь,
Весь мир до ниточки пронзает,
Врезая в землю,- стаи пуль.
Такой этюд промок повсюду,
Обтрёпан стал со всех углов,
Навеивая только скуку
И грустный тон моих стихов.
Но верю я,- художник, всё же,
В картину впишет светлый лик,
И я, согретый им, прохожий,
Приму последний жизни миг.
Этюд
© Copyright: Юрий Красов, 2018
Свидетельство о публикации №118011205318
Свидетельство о публикации №118011205318
Рецензии