Я долго думал с чем это сравнить

Я долго думал: с чем это сравнить,
И почему же это так завладевает,
Когда решившись, новой жизнью, жить-
Вдруг человек свое лицо совсем меняет.

Нельзя его, теперь, за то судить:
Он лишь устал взбираться на вершину,
И руки в кровь стирать, и душу изводить,
И крест нести, что трет и давит спину.

И вот: не глядя на прошедший путь,
В один момент - болезненный обычно,
Желает он, ни то что повернуть,
А отказаться от пути, что выбрал лично.

Ослабив хватку, чуть зажмуривши глаза,
Он отпускает камень сей вершины,
Толчок назад, и в уголках блеснет слеза,
И вот: полет - эмоций бешеных причина.

Не давит спину крест, и кожа не ссадит,
И наплевать на непрерывное падение,
И в голове вопрос завис или стоит:
"Зачем я тратил жизнь на восхождение?"

А мимо те, кто устремил свой взор,
На верх к белеющим вершинам Фудзиямы...
Одни кричат летящему: «Позор»
Другие предрекают: «Бездны – драмы»

Но человеку эти толки не почем:
Он верит, что парит расправив крылья...
И вниз стремясь, стоит упорно на своем:
Все по тому, что он устал и очень сильно.

А всех, кто в след летящему во мрак,
Твердят проклятия и дают советы,
Предостерег бы я: «Не надо делать так,
И вы не знаете, когда устанете от света...»

Январь 2017