Истлели корни в дедовской земле,
За них не стыдно, только больно.
Идём строптиво по золе,
Вспоминая дух невольно.
Кривые достижения квартала,
Пятилеток дутых громадьё,
А правда тихо погибала,
Кружило коршуном враньё.
И синусоида спозает вниз,
Горбатит или же овражит.
Наступает постепенно криз,
Безвольных смута будоражит.
Истлели корни...
© Copyright: Яков Зильберг, 2018
Свидетельство о публикации №118011201611
Свидетельство о публикации №118011201611
Рецензии