И что же? Трепет, пустота? Игра. Все это лишь игра.
И каждый тут играет роль. Король, красавец и ковбой.
За маской прячут свои лица. И чтоб быстрее было скрыться
Врут беспощадно и жестоко. Врут обо всем, но нету прока.
Нет в жизни этой ничего, кроме игры поганой. Той,
Что прожигает раны. Больно... Но с каждым разом не на столько,
На сколько было в прошлый раз,
А все больнее. Вот! Сейчас! А нет, больнее будет дальше.
И так живем, но смерть утащит...
Закроет раны на совсем, но для тебя, а не для всех.
Все остальные же продолжат и бить, и ранить, и казнить.
А ночью темной снимут рожу, начнут от боли тяжкой выть.
А надо ль так стараться людям, чтобы самим же умирать?
А может легче открываться, а не скрываясь убивать?
Игра в жизнь
© Copyright: Соня Есенина, 2018
Свидетельство о публикации №118011210903
Свидетельство о публикации №118011210903
Рецензии