это - я

Знаешь…
Наверно, я все-таки молния.
Из светящихся тонких ниток -
такой небольшой клубок,
что из обычного кремния
способен сделать стекло.
А еще…
я, вот как его, этот...
озон!
Что в воздухе преет и держится в легких
прохладой и влагой на хрупких
поверхностях альвеол
пред грозой.

Это странно...
Но я, к тому же, еще -
синее море,
где круассанами свернуты волны,
где рапаны
(всегда так некстати!)
царапают ноги.
И школота на цветастом заборе
глазеет на серферов.
Знаешь...
Все-таки во мне недостаточно горя.
Только ты почему-то
вечно
меня застаешь врасплох.
То у люстры с веревкой на шее...
То на мосту под дождем...
То на рее...
И в думах кромольных,
что мир слишком плох.

Это - не я.
Ну ладно,
быть может, это -
лишь часть
громадного мира, и даже,
планеты,
которая снова,
под счастьями где-то,
тихонько себе...
не сбылась.
Ты прости мне вот это.
Я слишком хороший художник,
мешающий краски реальности с фарсом
и волю дающий кистям и нелепости, -
фразам,
чей вес-то по сути ничтожен.

Вот моя - правда.
В ней все очень просто.
Я худая. Живая. Далекая.
Я веселая.
И для кого-то - высокая.
Люстры в доме моем -
просто светят.
Я не стою на мостах и у речек.
И даже не знаю, как выглядят реи.
Но я очень громко пою о потерях...