полёт, в котором меня нет. проза

Знаешь, я всё чаще задумываюсь о полёте. На самом деле, летать - это страшно.
Но иногда, я уверяю себя, что другого выхода нет.
Я ищу минусы. Минусы во всём.
В своей жизни, в себе, в окружающих. Даже в тебе. Но в тебе их нет...
Плюсов всё меньше, мне не нравится ходить в школу, смотреть на себя в зеркало. Видеть тебя. Я думаю, пора бы нам перестать общаться.
Самоистерзание.
Смотрю на тебя и не могу представить, что кого-то полюблю так же сильно. Как и ты так же сильно не полюбишь меня.
Я перестаю видеть смысл. Дым, заполняющий мои лёгкие, каждый раз шепчет мне :"я — не выход".
Я стою на улице, босиком. Идёт дождь. Он растворился во мне. Но даже он не смоет с меня яд. Яд, пропитанный тобой.
Холод овладевает, но сердце ещё бьётся. Так искренне и безмолвно оно кричит о любви к тебе. Но ты не слышишь.
Я подхожу к краю и смотрю вниз. Вижу твой дом. Сверху, все проблемы кажутся решаемыми. Но как только я спущусь — я снова задумываюсь о полёте.
О полёте, в котором меня больше нет.