Ток времени всё точит кости,
Грубеют пальцы о песок.
Деревья надевают кольца,
Чужие жизни шлют анонсы,
И светлым «завтра» бьют в висок.
Тут мало смысла обижаться,
Что не то место, не тот срок.
Но мне хотелось бы дождаться,
Кого Он Фэйлин наречёт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.