Октябрь

Пришёл октябрь капризный и неверный
Чтобы предстать во всей своей красе,
Сам для себя он не решил, наверно,
К какой ему прижаться полосе.

Порой осыплет дерзко снегопадом,
Чтобы вокруг подумали –  февраль!
Потом вдруг загрустит, поникнет взглядом:
Ему красот сентябрьских станет жаль.

Он улыбнётся солнцем чуть смущённо,
Расплачется занудливым дождём
И, думая, что, может быть, прощён он,
Легко застудит первый водоём.

Он напугает птиц своим убранством,
Загонит зайцев в мокрые кусты,
С каким-то непонятным постоянством
Размажет грязь, а помыслы чисты.

Октябрь – несостоявшийся художник,
Октябрь – пока непризнанный поэт.
В нём, безусловно, дар таится божий.
Но, господи, чего в нём только нет!

И весь, запутавшись в клубке своих сомнений,
Не верит даже он календарю:
То к сентябрю в ажиотажном крене,
То весь в поклоне строгом ноябрю.

На лужах от дождя растают стёкла
И лес вдруг зашумит, почуяв страх…
Но чем-то мил пейзаж его поблёклый,
И грусть слышна в причудливых стихах.

Среди снегов горящие осины,
Как факелы ушедших в Лету дней.
Страдает он и глубоко, и сильно,
Но лето тает, а зима видней.