уставшие

А ровно в восемь  свет в окошке  заводском
Моргнет, гудят  станки, и как всегда прилипнут
К ним руки работяг, борющихся со сном,
Их до пяти ноль-ноль  на улице не видно.

Выходят. Гаснет свет. Но на завод опять
Придут, к станкам – к железным молохам  модерна,
Вытачивать  шплинты и втулки нарезать,
Спасают вместе труд, процесс не будет прерван.

О чем-то в три  утра тихонечко поет
Немолодой  узбек в потрепанной  жилетке,
С метлой. Не понаехал, но наоборот
Он у себя – собой спасает  город-клетку.

Обходчик  в минус сорок семь на перегон
От станции идет  и только треск деревьев,
Да шепот проводов. И сотню раз пройдён
Тот путь. Здесь каждый болт, костыль ему  роднее

Тех, кто проедет, не заметит и уйдет.
Вот так и мы всегда проходим,  и не знаем,
Себя  и тех, кто по себе. Который год,
И век, все дальше от спасения – до края.

Куда ты держишь путь, уставший человек?