***

О, Пилигрим, что ликом обращён к пожухлым от густой тоски волнам,
Хребтом изогнутым же обращается ко зрителю немому,
Кто есть ты? блудник иль монах, на зависть мраморным дворцам?
А может, просто человек? живешь благодаря Второму...

Второму Путнику, что ликом обращен... к тебе, а не к алеющему валу,
Ведь познаётся всё в сравнении, существовать? - с подобным в паре.
А можно роль его сыграть, бредя по мнимому причалу,
Иль роль причала... мир без смысла таит абсурд в слепом угаре.

О, Пилигрим, ты можешь стать и Жизнью, Смертью, даже экспрессивным Богом.
Творить, глагольствовать, судить, решать и рушить безвозмездно.
Дождись себя, молись себе, касаясь сердца чистым слогом,
Но не затянется, поверь, пылающая мытарств бездна.

Быстрее разгорится море, ища в тебе сакральный смысл,
А ты, ища его в себе, взор устремишь, надеясь, ко Второму,
Но он лишь обретёт экстракт молящей о спасении мысли
И горько скажет: «Я есть ты... не обрести ни тишины, ни дома».

По.