не было раньше

те­бя боль­ше, на­вер­ное, нет.
и, на­вер­ное, не бы­ло рань­ше.
я, воз­можно, ка­са­ясь тех стен,
пре­бывал в не­из­ве­дан­ном тран­се.
 
мне вид­не­лись твои гла­за,
блед­ных рук тво­их мер­твен­ный хо­лод.
мне ка­залось, всё нес­прос­та.
я, ка­залось, об­рёл сво­боду.
 
пос­мотри те­перь на ме­ня
и от­веть мне: ко­го ты ви­дишь?
мо­жет быть, до­гора­юще­го ог­ня
жал­кий та­нец иль приз­рак жиз­ни?
 
мо­жет, тень мо­их свет­лых на­дежд,
что ког­да-то тре­вожи­ли ду­шу?
мо­жет быть, су­мас­шедше­го бред,
что от­ча­ян­но жаж­дет на­ружу?
 
нет? не ви­дишь? ко­неч­но же, нет.
мне ник­то, как всег­да, не от­ве­тит.
ты мол­чишь и очей тво­их свет
не­замет­но угас в дла­нях смер­ти.
 
ти­хо-ти­хо, чтоб не спуг­нуть,
я ка­са­юсь тво­их пле­чей,
и взды­ма­ет­ся мер­но грудь,
не прос­лы­шав мо­их ре­чей.
 
и сей­час не зву­чит от­вет.
я ста­ра­юсь, за­быв­шись, жить даль­ше.
те­бя боль­ше, на­вер­ное, нет.
и, на­вер­ное, не бы­ло рань­ше