И расправляется измятая душа...

Почти бессмысленно, почти бездумно...
При свете дня, сияньи лунном,
Из ниоткуда, как остатки снов,
Спускаются в тетрадь цветы стихов...

Букеты для души. С особым ароматом.
Вдыхает человек, проблемами примятый...
И расправляется измятая душа
От слов на кончике карандаша...


Рецензии