Я могу красиво писать,
Но, если нужно ни слова сказать
Не могу
Я могу, конечно, обнять,
Лишь когда через себя
Переступлю
Много мыслей, но они уходят прочь
Закрывая глаза, лик твой
Представляю
Я отдаю вновь Морфею ночь
Вновь сон без сна, образ твой
Теряю
Говорят, что у глупости нет формы
Вздор!
У неё есть форма меня
Говорят, что холодными стали все мы
Взор
Твой на себе хочу чувствовать я
Я не знаю заранее путь свой
Я не знаю куда заведёт строка
Я для самого себя изгой
И по экрану дальше дрожит рука
Не пишу длинных стихов,
Боясь потерять смысл
Не говорю порой слов,
Боясь, что не поймут посыл
И быть может это всё будет далеко от тебя,
Не коснётся ушей и глаз, будто моя рука тепла
К середине близится ночка
Пришла пора
Увенчать поверх строф точки,
Дремать до утра
Последнее в старом году
© Copyright: Василий Олегович Ант, 2018
Свидетельство о публикации №118010905662
Свидетельство о публикации №118010905662
Рецензии