Есть миры,
Они закрыты в плетениях иных,
Что стоят на полках.
Под покровом пыли и мерзлоты.
Их не существует, пока
Кто-нибудь не откроет заветные врата.
В мир приключений и любви,
Где исчезает смысл лишней суеты.
Пройдут недели, затем года,
История не изменится больше никогда.
Ведь, она
Написана пером светлого творца.
Хоть, свет его не виден,
Но тепло души поэта
Ощутить способен каждый,
Кто эти строчки прочесть сумеет.
Finis! Кричат в его грязную спину,
Те кто не способны ощутить тепла,
Тепла свечи священного творца.
Создавая свет, освещая всем глупцам пути,
Идет поэт, склоняя свою голову
У каждой человеческой мечты.
Никто не может всю глубину его понять.
Мысль, что не могла дать уснуть бедняге,
Который пишет лишь во мраке.
Не важно где,
Не важно как.
Он пишет день за днем,
Чтобы не стало скучно
У камина ночью вам вдвоем.
02.07.2017
Книги
© Copyright: Пиит Прокофьев, 2018
Свидетельство о публикации №118010900033
Свидетельство о публикации №118010900033
Рецензии