Я пишу а мысли так далеко и мой подчерк ложиться криво.Так бывает в жизни,мутнеет стекло,всё не вечно в жизни унылой.
И не вечны звучанья санат под окном и не вечны струны гитары.От обиды к горлу катиться ком,а тоске незнакомы приграды.
Я пишу и по строчкам падают слёзы,по щекам и губам-это плачет душа. Я мечтала о розах,срывая мимозы,я мечтала о счастье,но счатье не там.
Я кричала и била ногой в подушку,головой об стену,кулак по стеклу. До крови разрезала тонкие вены,любовалась богровой струёй в бреду.
Я не верила мыслям о том,что розы не умеют дарить и берут не любя и хотела понять наконец насколько я по жизни привыкла идти одна.
я пишу...
© Copyright: Варламова Виктория Васильевна, 2018
Свидетельство о публикации №118010901472
Свидетельство о публикации №118010901472
Рецензии