Буква Р

(из воспоминаний)

Когда я учился в первом классе. Я не умел говорить букву "р". И мне было очень стыдно.
В один день, я пЛосто, ЛасеЛдился, на себя, дуЛака — и весь день, мучая свой язык во рту, как фашисты советского племенника в подвале, я добился этой буквы "р" !!!!

Радости(а не Ладости) было выше крыши(а не кЛыши)
Как сумасшедший тигр сбежавший из зоопарка я весь вечер рычал, и произносил все слова которые знал, с этой самой буквой. От России — до революции. 

Но со мной случилась один раз забавная вещь.
В первом классе помимо стихами  Пушкина — о вечоре, и вьюги которая злилась, нас мучили всякими пересказами, каких-то сомнительных рассказов.
И вот я, говорящий "р" где надо, и не надо, вышел к доске. Добровольно вышел. Вышел пересказывать историю о том, как "однажды мать  послала в лес детей за грибами. . . "
И вот я, гордо держа голову, и с интонацией Сергея Безрукова, когда тот обнимая березу читает стихи Есенина, начал:
"Однажды мать посРала..."
да, да, именно вместо слова "послала" я имел дерзость сказать это не литературное слово ; слово после которого класс уже не был прежним.

Удивительно, как в первом классе дети внимательны к словам.
И когда класс взорвался в смехе.
Моя учительница, Адалат абду Рахим Бердиевна, будто не расслышав, что там в моей истории сделала мать, меня переспросила:
— Что, что, Чушкин, мать сделала?
Но мой язык, никак не хотел себя правильно вести, и я снова, с какой-то даже обидой в голосе, произнес:

— Как что сделала? Говорю же: посРала. Что тут удивительного?

Все плакали от смеха. Учительница лежала под столом, а я стоял как дурак, и хотел рассказывать историю дальше: о детях, о грибах. . . Но дальше уже никому история была не интересна.
Не было никакого дальше.