Старики вы мои, старики!

«Мой дядя самых честных правил…» -
Так Пушкин стих свой начинал.
Мой дядя хоть не идеал,
С людьми был честен, не лукавил.

Я снова ездил в дом к нему.
Он так похож на одуванчик!
Да, в полдень, любит он диванчик,
Предаться в руки чудо сну.

Меня он встретил у ворот,
И распростёр свои объятья.
И мы обнялись, словно братья.
А Дик плясал, у наших ног.

Пёс тоже был, увы, седым:
Седая морда, лапы, уши…
Не обращал, что шею душит
Ошейник, прыгал молодым.

-А где же Мурка, я не вижу, -
Спросил… и понял всё без слов…
Я тоже ведь не бестолков,
Да и живём мы – не в Париже!

А в доме тётя, как наседка,
По кухне бегала, квохча,
Мне, предлагая, есть и чай.
Седая тоже - не брюнетка.

Мы пили терпкое вино
Из нынешнего урожая,
И погружались в дебри рая,
В прожитое уже давно.

Там дядя мой был молодым,
С моим отцом по скалам лазал…
Вот он смахнул слезинку с глаза,
Что взор туманила, как дым…

Сидели долго за столом,
Всё вспоминали, вспоминали…
Но разве вспомнишь всё? – Едва ли!
Пришла пора покинуть дом

И этих милых стариков,
Которых в мире нет роднее,
Что слёзы прятать не умеют,
И  вытирают рукавом.

Я тоже грустным уходил.
Махал хвостом мне Дик, не лая.
Был я, похож на Будулая,
Ловил ноздрями горький дым…