Легенды о немоём человеке

Это солнце под вечер сияло так медленно,
Что в мыслях я успевал его рисовать.
Чертить акварелью эти лучики, отблески,
Смотреть, как пыль летит на кровать.

Птицы в небе летают без счастья,
Когда ветер направит, в своё "никуда".
Просто по направлению, избегая ненастья.
Где немного теплее, где есть им еда.

А я иду по улице, но не узнаю ни единой,
Память смялась, как лист и была выброшена.
Одну тебя стереть не получилось,
Поэтому пострадали все воспоминания выточенные.

А я бреду, и шаги делаю, будто новые,
Оказывается, здесь столько красивого.
Совсем неродное кафе, где знакомились,
Места, которые выглядели слишком милыми.

Вот лес, где ты фоталась в свой инстаграм,
Яма, в которую ты тогда чуть не упала,
Остатки костра, который жгут здесь по вечерам,
Остатки чувств, моей души конец и начало.

Нет, я это вовсе не помню, не думай,
Просто несу несусветный бред сам себе,
В голове картины абстрактные гложут,
А я опять пошёл на встречу к тебе.

Ну не к тебе, а просто около, где-то рядом.
Я буду проходить мимо, смотреть в твои окна.
Буду мечтать с тобой встретиться взглядом,
Так, чтобы от волнения стало неловко.

Я хожу и кручу это в памяти.
Это всё твердит мне моё подсознание.
Ты хранишься в неизвестном мне тайном отсеке,
Где оживают легенды о немоём человеке.