Разбитый

Про­ехал ки­ломет­ры, что­бы вер­нуть­ся до­мой.
Я, как убий­ца на мес­то прес­тупленья,
вер­нулся на мес­то сво­его рож­денья,
в на­деж­де, что род­ные сте­ны мне по­могут
за­быть над­рывный го­лос твой.

Со мною пти­цы го­вори­ли по но­чам.
Они ска­зали: "По­толок и кры­ша - не пре­дел,
и бу­дет счас­тлив тот, кто сер­дцем и ду­шою смел".
"Мне все рав­но" кру­тилось в го­лове,
от­ма­тывая плен­ку к на­чалу всех на­чал.

Я за­ново рож­ден, я сно­ва с ми­ром го­ворил,
и мир ска­зал мне: "Ты свер­нул с пу­ти".
"Прок­лятье, ка­кой тог­да до­рогой мне ид­ти?",
А мир по­жал пле­чами:
"Иног­да нам не хва­та­ет сил".

Мне не хва­тило сил дер­жать пле­чами не­бос­вод,
он с каж­дою се­кун­дой был все тя­желей,
а поч­ва под но­гами - хо­лод­ней.
По­верь, там не бы­ло вы­хода ино­го.
Я ждал, по­ка не­бо сво­бод­но вздох­нет.

Про­ехал ки­ломет­ры, но ос­тался на мес­те.
С мес­та на мес­то пе­ревез я свой труп,
но ока­зал­ся неп­ро­ходи­мо глуп,
не до­гадав­шись, что мыс­ли ос­та­ют­ся
с то­бою да­же пос­ле пе­ре­ез­да.

Мир, из­ви­ни, я упал и раз­бился,
по­теряв все ос­колки от сер­дца в пы­ли.
И ни один че­ловек с этой хо­лод­ной зем­ли
не рас­ска­жет, как я, ка­ково
вер­нуть­ся раз­би­тым ту­да, где ро­дил­ся.

15.02.2015