Снег режет глаз чистейшей белизной.
Январь сменил июльский рыжий зной.
Рисует на щеках бутоны роз
художник начинающий, мороз.
Из труб летят пахучие дымки -
туда, где небо кто-то мнёт в комки
и красит в серый цвет овчины туч.
Вновь день как сон бессвязен и летуч.
Со мной стареет и судьба моя,
не дав мне счастья, – видно, мимо я
по тропкам, тесным для троих, хожу…
– Но всё равно прелестным нахожу
свой шанс по жизни с рифмами бродить,
сердца и души ими бередить.
А что поэту надобно ещё? –
Не говорить о родине общо,
петь о любви до колкой хрипоты,
общаться с солнцем не на «Вы», на «ты».
И пусть тюрьма иль нищенства сума
прилипнут крепко – не сойду с ума,
пока стихи свежи и горячи…
… Летят не в тёплый край года-грачи,
а в область чёрной Вечности зимы,
где все увянем на морозе мы…
Мороз
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2018
Свидетельство о публикации №118010708817
Свидетельство о публикации №118010708817
Рецензии