Андерграунд и современность

- Порою знаешь, Поэтишка, мне надоел весь этот мир...

- Что у тебя, мой друг, случилось? Где ты успел набраться дыр?

- Всё изменилось. И реальность уже давно совсем не та,
Весь андерграунд затмевает
И вся действительность ина.

- В каком моменте мир стал новым? Чего успел ты тут понять?

- Что революцией с напором мы сможем всё лишь потерять...

- Я не пойму. Чего случилось?

- Мир стал другим. Совсем иным:
Уже ведь нет понятья “вшивость” и стали все добрей к родным.
Идя по городу не вижу пивных банок,
Не вижу алкашей и прочий синий сброд:
Прокуренных и вечно грязных “мамок”
Где виден тот беременный живот.
Не вижу грязи и какого-то разврата,
Убожества и сильной нищеты:
Не слышится со всех сторон чудного мата
И люди тут не бродят с пустоты.

- Ведь хорошо. Мы стали жить новее:
И нет всей этой грязи наяву...

- Да нет, Поэт, теперь мне тут чуднее,
И я не нужен больше никому.

- Да почему? Чего с тобой случилось?
Где прежний тот борец за чистоту?
За правду, что которая открылась,
Не нужно лезть в большую высоту.

- Я тут не нужен с призывным настроем,
Мне больше некого чему-то тут учить.
Пока летал в гористом том просторе
Люди ведь поняли как нужно в мире жить.
Мне больше нечего сказать своим друзьям-коллегам,
Ведь у меня по сути больше их и нет:
Они все разошлись с поэзией по брегам
И я остался поджигать тот свет.
Который вроде бы пытается зажечься,
И я как полудурок спичечкой одной
Очень тихонько, чтобы не обжечься,
Горбачусь над всей этой чепухой.

- Но ты ж хотел... Всегда везде пытался...

- Пытался протолкнуть свои геройские стихи?
Чтоб все узнали про тупое потакатство
Героям с той исколотой руки.
Чтобы все поняли, что все те идеалы,
К которым я стремился много лет,
Также способны все придумывать те драмы,
Да и нести лишь полоумный бред.
А те, кого я слушал с музыкой, стихами,
Писали все под дикой наркотой?
Да и порою толком и не знали,
Кто пишет их трясущейся рукой.
Вот это всё хотел я подтолкнуть повыше?
Мечтал прийти и показать свой стиль?
Весь андерграунд подъедают просто мыши
И стиль подземки скинутый в утиль.

- Ну а любовь? Мои все те стремленья?
Ведь можешь ты писать прекрасно и легко!

- Убожество, ненужное влеченье
Я не хочу слагать тем девушкам всё то,
Что никогда ведь не дойдёт до адресата
И будешь в тишине ты упиваться тем дерьмом,
Что написал в порыве ты симпатии той жаркой
Ну а сейчас остался простаком.
Если мне нужно я добьюсь и без стишочков
Прекрасной женщины с характером любым!
А все желания твои быть чуточку попроще
Лишь в людях вызывают жалкие смешки.

- Ну и чего? Меня ты покидаешь?
Даёшь мне только про любовь творить?

- Нет-нет... Не навсегда, подумал тут я, знаешь,
Мне просто нужно это пережить.
И я вернусь, когда вернётся похоть
На улицах и двориках страны, Разврат, алкашка, чувственная робость
В исколотых иголками руки.
Ну а сейчас я плавно тут снимаю
Вот это шапку с красненькой звездой:
Ну и вам всем так искренне желаю,
Не совершать ошибки просто вновь и вновь.
Я тут всегда. Борец за справедливость.
Подземный и младой бунтарь:
Который вылезет, когда приспичет вскинуть,
Невежество, летяще через край!

- И что теперь?.. Я тут в огромном теле?
Могу теперь про чувства лишь творить?
Нет больше ругани и этой всей проблемы,
Что вместе мы не можем все любить?
Эй ты, бунтарь. Чего мне теперь делать?...
Чего писать, когда хочу творить?!

...Но тишина одна лишь только там где тленность
И кто-то в темноте уходит в тень пожить.