Мне снится черный человек,
Он нехороший гость.
Из-под приспущенных им век
Сочится злость.
Он каждый месяц, раз один
Является ко мне.
Такой шикарный господин,
И пишет на стекле.
Он пишет, будто не всегда
Он был такой –
Смешались радость и беда
С его судьбой.
Он пишет желчные стихи,
Мой черный человек.
Я сам слежу теперь за ним
Из неприкрытых век.
Стихи те душу мне пекут,
Их черт сложил.
И с ядом дьявольских цикут
Мне подложил.
…Проснулся. Утро. Свет в окно,
Цилиндра, трости нет.
И лишь разбитое стекло
Из всех возможных бед.
Все окна настежь отворю,
Чтоб выветрить дурман.
Я жизнь за все благодарю
И даже за обман.
Сон
© Copyright: Валерий Пиляев, 2018
Свидетельство о публикации №118010606333
Свидетельство о публикации №118010606333
Рецензии