Прочтёт ли кто...

                ПРОЧТЁТ  ЛИ  КТО…

Прекрасно  понимаю и сама, и у других поэтов это я читаю:
Уже написаны  давным -давно  не мной, не ими все слова,
Какими  мысли  я в стихах  -  сейчас, сегодня выражаю…

И мысли все не новые, и чувства те же, что у всех,
События -  и те! уж многократно все  – в веках повтОрены!
Зачем же пишем мы стихи? о счастье пишем, и о горе – мы?

Зачем рифмуем мы слова? зачем их складываем в строчки?
Зачем записываем  их  – души истерзанной клочочки?

Нет в мире ничего, о чём - бы не сказал уже поэт,
О чём не спел певец, и не изобразил художник!
И всё есть в музыке, всё пластикою танца показал балет,
Изрёк служитель веры,  и опроверг  безбожник!

Все потайные мысли, все безумные фантазии
Мы описали многократно  с повтореньями -
От высших чувств  до скотских безобразий,
И вывернувши наизнанку душ своих стремления…

Но вновь мы пишем, пишем, душу изливаем…
Прочтёт ли кто… когда… зачем… не знаем…