Опять стихи, опять тебе

   Вот. Я пишу. Опять стихи, опять тебе, так сердце хочет.
Нож былых обид, предательств, страхов бесповоротно сточен.
Душа чиста. Как небо в ясную погоду, как в Мертвом море вода -
Знай, свет очей моих, помни, я тебя никогда ни за что не предам.

   Никому не отдам. Будь то девушка, друг, да хоть смерть проклятая
В огне или воде, за которых нас всех с детства сватали,
Ты только мой. Так было, так есть и так будет всегда,
И я не позволю себе тебя потерять. Никогда.

   Тот нож, который сточили. Это все действительно твои заслуги,
Ведь ты не дал упасть ниже, не дал идти по замкнутому кругу,
Ты мой лёд растопил, талая вода все ещё выходит из глаз.
Чтоб описать мои чувства, нет подходящих слов или фраз.

   Родной, прости. Прости за то, что я так часто и горько плачу.
Ждать тебя совсем не трудно; трудно - жить без тебя, жить иначе.
А моя одежда все ещё пахнет тобой. И я кладу её под подушку.
То же будет с твоими письмами, что я буду цитировать себе на ушко.

   Спасибо тебе, мой хороший. За то, что вышел тогда покурить,
За то, что на сообщения отвечал, смог незнакомке душу открыть,
За понимание, за уют, за теплоту, за тебя самого в основном:
Благодаря всему перечисленному, я обрела мой дом.

   Я много о чем хочу рассказать, спросить твоего совета,
Ты - моя опора, моя крепость, и ничто этого не изменит.
     Помнишь, я говорила,
     что не могу назвать любимую книгу?
                Теперь я поняла, почему.
               
                Ты
                и есть
                моя
                любимая
                книга.