Порой от песни безыскусной...

  Порой от песни безыскусной
  растерянно застынешь вдруг...
  Из прошлого нахлынут чувства.
  Ты позабудешь всё вокруг.

  Увидишь парк - в начале лета,
  сияющие облака.
  Под песню льющуюся эту 
  вы с другом шли - к руке рука.

  Был птичий гвалт в зелёных кронах.
  Фонтаном бурным била жизнь.
  Для вас, счастливых и влюблённых
  мир улыбался от души.

  Там было всё ещё возможно.
  Надежду нёс рассвет любой...
  Вдруг голос прозвучит тревожно:
  "Ты плачешь, мама? Что с тобой?"

  "Ах, ничего..." "А эти слёзы?"
  "Вдруг загрустилось. Просто так."
  Ты не ответишь на вопросы.
  Лишь подпоёшь, возможно, в такт.

  Простая песня. Что в ней? Кто-то
  скривится, может. Что с того?
  Так два нечаянных аккорда
  в нас сотворяют волшебство,

  ведь связан каждый прочной нитью
  со целым множеством вещей.
  Так плачем мы. Ни от обиды:
  от непонятных мелочей.

               2017