На кухне

Мы на кухне сидим и считаем пивные пробки.
За окном, как свеча, догорает усталый рассвет.
Пусть патронов обойма забыта, пылится в подсобке.
Где любовь есть и верность, войны и насилия нет.
Пусть следы заметает песком, забываются лица.
От столба до столба ток идет по седым проводам.
И в начало пути никогда нам нельзя возвратиться.
Только вслед посмотреть можем мы уходящим годам.
Жизнь пытается ставить противную черную точку,
Запятую поставит – предательски дрогнет рука.
И не поздно, быть может, и дом, и сынишку, и дочку.
И в тетрадь снова ляжет рифмованных мыслей строка.
Пролетает в мозгу наша жизнь, как одно лишь мгновенье.
Много сделано дел, но всего нам уже не успеть.
В темноте растворяясь, становятся черными тени.
И следы на песке ждет песчаная страшная смерть.
Мы сидим по углам, словно серые скучные мыши.
И неведомо нам, что же завтрашний день принесет.
И дыханье друг друга трудней и трудней все услышать.
От разлук и невзгод только дура-надежда спасет…
Но ведь песни все те же, лишь раны на сердце – поглубже.
И друзья – те же самые, только другие глаза.
Мы встречаемся с близкими реже, и жить нам – все хуже.
И становится нечего даже друг другу сказать.