Художник

Он идёт, безмолвно глядя  вдаль
На улице опять сырой туман.
В глазах его безжизненных печаль,
В душе царят обида и обман.

Он идёт по городу  в тоннель,
В метро, на безлюдный перрон .
В портфеле старом кисть и акварель.
И снова поезд, и его вагон.

Он выйдет, как всегда, на мостовой.
Протрёт очки, осмотрится вокруг.
Он жил тобой, дышал одной тобой.
Ты растоптала всё, чем дорожил твой друг:

Простой художник -молчаливый шут,
В кармане ветер, куртка нараспашку.
Его нигде, печального, не ждут,
Никто не выгладит последнюю рубашку.

Он одинок в огромном этом мире
И нищ. Но он богат душой.
Он посвятил своей заветной лире
Всего себя, надежды и покой.

Он голодал, не спал ночами,
Смотрел на фотографию любя.
Его душа жила холстами,
А сердце билось для тебя.

Но ты убила страсть во взгляде.
И развела свои мосты.
Искал он счастья в сладком яде,
Зря  портил белые холсты.

Не знал предательства он муки.
Он был наивен. (Вот чудак.)
К мечте протягивал он руки
И к звёздам лазил на чердак.

Теперь лишь холод. Жизнь разбита.
Последний холст помят рукой.
Твои черты уже размыты
Осенней дождевой водой.

Август 2000